Un égoïste inconscient m’a extirpé du ventre chaud et douillet de ma maman le mardi 13 mai 1986, à Kemper. D’autres l’écrivent Quimper, mais quand on mange des crêpes tous les dimanches et qu’on sait la différence entre un plinn et une gavotte, on orthographie ça en breton.
Après un an au Pays de Galles, cinq aux États-Unis, trois en France et une au Japon, j’ai décidé d’habiter à Angers. Pour l’instant, quoi. Parce que l’écriture, c’est un peu comme les blancs en neige, t’es jamais sûr que ça va marcher.
J’aime bien écrire des romans. En lire un ou deux, à l’occasion. Regarder des films et des séries télé. Cuisiner au thermomix. Retenir mon souffle devant un excellent match de foot. Prendre mon temps au magasin bio. Lire le nom Cho Chang. Savourer Top Chef. Respirer l’air marin. Jouer au squash. Passer la soirée dans un izakaya tokyoïte. Et vérifier si la truffe d’un chien est bien humide.
Je n’aime pas aller à Paris. Croquer dans une pomme. Le compte à rebours du nouvel an. Les gens qui décrochent juste pour dire qu’on les dérange. Les cadeaux ratés. Les abattoirs. L’égo dinosauresque des médecins. Et les adultes qui croient qu’un éléphant dans un boa, c’est juste un chapeau.
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